«Кавказская ссылка». Игорь Касько
Начало в №№142,143,146.
Помимо любви и деятельного интереса к литературе, Игорь обладает замечательным и не столь уж часто встречающимся у нашего брата качеством – организаторским талантом. И группа, и сайт «Кавказская ссылка» (http://www.kavlink.ru/) своим появлением во многом обязаны именно способности Игоря объединить творческий народ и заставить его творить не только литературные произведения, но и литературную действительность. Игорь – организатор и ведущий поэтических слэмов, редактор сайта «Кавказская ссылка», критик и поэт.
Галина Туз, литератор.
«…А завтра снова к звёздам»
Памяти поэтов Серебряного века
Сомненье и неверье – прочь –
Водою отошли давно,
И бабкой повивальной ночь
Стучит в немытое окно.
Аптека. Улица. Фонарь.
Всё здесь. Хотя прошло сто лет.
Стихи? Рождаются. Как встарь.
Вот только Блока с нами нет.
Берёзки гнутся под окном –
Всё так же ветер-хулиган
Шалит. Я думаю о том,
Зачем судьбы слепой наган
Глядит зрачком ствола в висок?
Свисает с потолка петли
Смердящий смертью поясок.
Зачем? Соблазн и так велик…
О маме
Маминым поцелуем
пахнет июньский вечер.
Вечер последней встречи,
вечер разлуки.
……………… Всуе
не вспоминают Бога...
Даже когда уходят
в прошлое
…………пароходы
детства
…… и мгла-тревога
прячет их по карманам,
как медяки-копейки...
Споры с судьбой-злодейкой
бесперспективны...
……………… Рваным
ритмом кукует сердце,
дарит надежду детям...
Мама... ответь... ответь нам...
Эхо
……безмолвных
…………………скерцо...
Я, звёзды и Мураками
Открыв окно в ночную благодать,
Пью тишину неспешными глотками,
Вдыхаю май, пытаюсь разгадать
Кроссворды звёзд… Читаю Мураками…
Я по тропинке Млечного Пути
Иду босой, несмелыми шажками.
Куда идти? Зачем? И с кем идти?
Я не решил… Читаю Мураками…
Я строю храм. Как майя. На века.
Чтоб ближе быть к Венере – моей маме.
Хоть не уверен я наверняка,
Что в храме – суть… Читаю Мураками…
Глаза волков, сбежавших в небеса,
Горят огнём. Как звёзды. Я с волками
Гоняю мяч-Луну. Вот чудеса…
Сопит сынок… Читаю Мураками…
Под утро стало что-то холодать,
Закрыл окно озябшими руками.
И так вдруг захотелось сразу спать…
А завтра снова к звёздам… С Мураками.
Не называл себя поэтом он…
Не называл себя поэтом он...
Хотя душа рвалась в заоблачье,
Но жизнь стальным стянула обручем –
Седел поэтому.
Росло посаженное дерево,
Рос сын на радость солнцем-гномиком...
Но не построил он ни домика,
Ни дома-терема.
Хотя работал честь по совести –
Ни похвалы, ни денег не было...
Переписать бы жизнь всю набело
Романом-повестью.
Он не был гордым Буревестником...
И не медалями-наградами,
А за кладбищенской оградою
Отмечен крестиком...
