Та любовь греет, обжигает изнутри

Порой случается - в мыслях внезапно появляется чей-то облик, картина из прошлого или забытая вещица. Это зовется памятью.

Сегодня в моей голове вспыхнули его глаза. Беспомощные и почти прозрачные... Морщинки в уголках, редкие ресницы... Сердце сжимается, стучит, потом замирает и камнем падает в живот. Становится больно. 

И вдруг, как по ниточке, всплывают воспоминания: дрожащие руки бабушки, фрагменты военных фильмов и та фронтовая открытка 1945 года... Ровный почерк, буквы строгие, сдержанные... И подпись – «Папа». Резные пожелтевшие края, выцветший букет цветов... Но та любовь греет, обжигает изнутри.  И это спустя 65 лет... 

Вдруг «дневник памяти» переносит меня на новую страницу. Фотография. Узнаю родные черты. Дедушка улыбается, обнимая товарищей. 1943 год. Добрая грусть внутри. Глаза на мокром месте. Большими глотками допиваю уже остывший чай. Откуда-то издалека слышу тихий голос: «Все ничего, только бы не война». Дрожь по телу... Оборачиваюсь. Никого нет. Свет приглушен.  Тишина. Это память играет со мной.  «Только бы не война», - звучит в ушах голос бабушки... 

Омут памяти затягивает меня снова. «Я помню, как праздновали 20 лет Победы», - сказала мама. И мне стало страшно... 

Скоро утро. А военные истории из мыслей не уходят. Переворачиваю ворох старых бумаг... у себя в голове. И где-то далеко, почти «на чердаке», нахожу коробочку. Потемневшую, сырую... И память переносит меня в реальность.

Перебираю документы, тетради и неожиданно для самой себя нахожу потерянную частичку прошлого. Открываю... «За оборону Кавказа», «За освобождение Польши», «За взятие Берлина»... Мурашки разбегаются по всему телу. Пахнет войной и Победой. Помню теплое молоко, печенье... Дрожащий голос деда... Глаза блестят от слез. Всего тогда я не понимала. Да и сейчас сложно. Вспоминаю, как дедушка рассказывал о друзьях, дошедших с ним до Берлина, поглаживая стопку писем, перевязанных шпагатиком, о бабушке... 

Рассвет я встретила на этой планете, перебирая записки, читая мысли по глазам на фото, вытирая слезы, вспоминая рассказы о тех четырех годах. Еще долго мне снились его глаза, когда-то карие, а потом ставшие прозрачными от увиденной войны.

Память. Она может стереть наши воспоминания, но чаще внезапно окунает нас в то далекое грозовое прошлое. Думаю, это для того, чтобы мы сделали правильный выбор и пошли по светлой стороне нашего пути.

Юлия Овчиянц